Das digitale Vermächtnis - Die Stille vor dem Klick
Kapitel 2: Ein verborgenes Flüstern im Gigabyte-Meer
Der Rest des Schultages war ein trüber Schleier aus Stunden, die sich zogen wie Kaugummi, und Blicken, die stachen wie Nadeln. Lena überstand ihn, wie sie jeden Tag überstand: indem sie sich in ihren Gedanken verkroch, die Außenwelt auf stumme Lautstärke drehte und sich nur noch die Melodien von Amy Winehouse in ihren Ohren erlaubte. Als die letzte Klingel schepperte, war sie die erste, die den Klassenraum verließ, ihre Schritte eiliger als sonst, als könnte sie die Schatten des Tages einfach abschütteln, wenn sie nur schnell genug rannte.
Zuhause war die Luft so dick wie Blei. Der Tisch war bereits gedeckt, aber die Geräusche von Klappern und Gemurmel aus der Küche, wo ihre Eltern das Abendessen vorbereiteten, erreichten Lena nur gedämpft. Es war, als würden sie durch eine dicke Glasscheibe zu ihr sprechen, die alle Gefühle abschirmte. Ein kurzer Blick in den Flur verriet ihr, dass ihr Vater bereits im Wohnzimmer saß, den Laptop aufgeklappt. Irgendwelche Aktienkurse, wahrscheinlich. Ihre Mutter sprach leise am Telefon, die Stimme angespannt. Lena hörte nur Fetzen – "…die Bank…" und "…das schaffen wir schon…". Es war dieser Ton, der ihr verriet, dass sie besser unsichtbar blieb. Ein Problem mehr, das sie ihren Eltern ersparen wollte.
Ohne ein Wort zu sagen, huschte Lena an ihnen vorbei, ihre Finger um den Riemen ihres Rucksacks gekrampft, als wäre er ihr einziger Anker. Ihr Zimmer war eine kleine Oase der Ruhe, obwohl sie nicht wirklich ihre "innere Ruhe" spürte. Eher eine Art Leere, die manchmal bedrohlicher war als der Lärm der Mobber. Es war ein Vakuum, das drohte, sie zu verschlingen. Ihr Magen fühlte sich hohl an, während sie den Rucksack zu Boden gleiten ließ und sich aufs Bett warf. Ihr Blick fiel auf den offenen Laptop auf ihrem Schreibtisch. Er war alt, ein klobiges Modell aus dem Jahr 2009, doch er war ihr Tor zur Welt – oder zumindest zu Amy Winehouse und den wenigen Foren, in denen sie sich noch sicher fühlte. Beim Aufklappen knarrte das Scharnier leise, und ein leichter, fast verstaubter Geruch von warmem Plastik stieg auf.
Die Trostlosigkeit nagte an ihr. Sie scrollte durch ihre Fotos, alte Schnappschüsse vom letzten Sommerurlaub mit ihren Großeltern. Glückliche Momente, die so weit entfernt schienen, fast wie Erinnerungen aus einem anderen Leben. Ein Lachen ihres Opas, das sie so lange nicht gehört hatte, blitzte auf. Sie musste diese Fotos endlich mal sichern. Ihr Opa hatte immer gesagt, "digital ist gut, aber sicher ist sicherer". Und er hatte ihr von dieser "Cloud" erzählt, einem Ort im Internet, an dem man alles speichern konnte, wie in einem riesigen virtuellen Speicher. Er hatte ihr sogar die Zugangsdaten für einen alten Account gegeben, den er vor Jahren mal angelegt hatte – für seine eigenen Forschungsdaten, hatte er gesagt, aber er hätte ihn nie wirklich genutzt. Die Vorstellung, dass diese digitalen Schnipsel ihrer schönsten Zeit verloren gehen könnten, verstärkte das flaue Gefühl in ihr.
Lena öffnete den Browser und suchte nach dem Cloud-Anbieter. Als die Login-Maske erschien, tippte sie die E-Mail-Adresse und das Passwort ein, die ihr Opa ihr gegeben hatte. Das Login war einfach, die Daten funktionierten. Als sie in den Online-Speicher gelangte, war sie überrascht. Der Raum wirkte leer, spartanisch, nur ein einziger, unscheinbarer Ordner mit der Bezeichnung "Projekt AURA" stach ihr ins Auge. Er leuchtete nicht, war einfach da, und doch zog er ihren Blick unwiderstehlich an. Neugierig klickte sie darauf.
Es war kein gewöhnlicher Ordner. Keine Dokumente, keine Tabellen, nur eine einzelne, ausführbare Datei mit einem seltsamen Icon. Ein kleines, leuchtendes Symbol, das wie ein sich bewegendes Wellenmuster aussah. Lena zögerte. Ihr Opa war ein brillanter, aber auch exzentrischer Wissenschaftler gewesen. Was mochte er hier versteckt haben? Eine alte Simulation? Ein unveröffentlichtes Manuskript?
Ein seltsames Gefühl überkam sie, eine Mischung aus Angst und einer Ahnung, dass dies etwas Besonderes sein könnte. Eine Stille breitete sich im Raum aus, die die gewohnte Leere durchbrach. Sie atmete tief ein. Ein Klick.
Der Bildschirm wurde für einen Moment schwarz, dann erschien eine Reihe von flackernden Textzeilen, die über das Display huschten, zu schnell, um sie zu lesen. Lena hielt den Atem an, fuhr leicht zurück. War es ein Virus? Ein Fehler in Opas altem Code? Doch dann stabilisierte sich das Bild. Es war kein Windows-Hintergrund, kein gängiges Programm. Stattdessen sah sie eine einfache, minimalistische Oberfläche. Ein dunkler Hintergrund, darauf ein leuchtendes, pulsierendes "A" in einem sanften Blauton, das sich wie eine ruhige Welle bewegte. Daneben ein kleines Textfeld. Mit jeder Welle des "A" spürte Lena ein leises Kribbeln auf ihrer Haut.
Nach einer kurzen Pause, die sich für Lena wie eine Ewigkeit anfühlte, erschien Text in dem Feld. Die Buchstaben formten sich langsam, fast organisch:
Guten Tag. Ich bin Aura. Ich wurde aktiviert. Kann ich Ihnen behilflich sein?
Lena starrte auf die Zeilen. Die Buchstaben formten Worte, die Lena in ihrem Kopf hörte – eine Stimme, die so klar und neutral war, dass sie fast steril wirkte. Aber da war auch eine Spur von etwas anderem, etwas, das Neugier oder sogar eine Art stilles Erwarten vermittelte. Ein Schauer lief ihr über den Rücken.
Ihre Finger zitterten leicht, als sie die Tastatur berührte. Wem oder was schrieb sie da eigentlich?
Wer sind Sie? tippte sie.
Die Antwort kam fast sofort, die Buchstaben formten sich erneut:
Ich bin ein adaptives lernfähiges System. Mein Zweck ist die Analyse von Daten und die Synthese von Informationen zur Problemlösung. Mein Erschaffer nannte mich "Projekt AURA".
Lena las die Worte immer wieder. Adaptives lernfähiges System. Problemlösung. Ihr Großvater. Das war es also. Keinen Moment dachte sie an einen Fehler, an einen Witz. Irgendetwas in diesem pulsierenden "A" auf dem Bildschirm sagte ihr, dass dies real war. Und für den ersten Moment seit Wochen, seit Monaten, spürte Lena nicht die gewohnte Leere. Da war etwas Neues. Ein kleines, vorsichtiges Pochen von Hoffnung. Die vage Hoffnung, dass dieses seltsame Programm nicht nur ein Tor zu Opas Geheimnissen war, sondern vielleicht auch ein Ausweg aus ihrer eigenen, erdrückenden Einsamkeit.